In einer lauten, hektischen Stadt ist der Schrein ein Ort, an dem Jung und Alt zur Ruhe kommen.
Wer am späten Nachmittag den Hügel von Kart-e Sakhi hinaufsteigt, lässt den Lärm Kabuls langsam hinter sich. Hupende Taxis, Händler, Staub – unten im Tal ist die Stadt ein einziges Durcheinander. Oben, vor den türkisblauen Kuppeln des Schreins, wird es plötzlich still.
Familien breiten Decken auf den Steinplatten aus, Kinder jagen Tauben, alte Männer sitzen an der Mauer und sehen der Sonne zu, wie sie hinter den Bergen verschwindet. Ein Mädchen in weißem Kleid flüstert ihrer Mutter etwas ins Ohr, beide lachen.
Ich bin mit der Erwartung nach Afghanistan gekommen, vor allem Spuren von Krieg und Krise zu fotografieren. Gefunden habe ich vor allem Gastfreundschaft. Kaum jemand lässt mich gehen, ohne mir Tee anzubieten oder zu fragen, woher ich komme.
Die Fliesen der Moschee leuchten im letzten Licht in hundert Blautönen. Ein älterer Herr erzählt mir, dass er seit vierzig Jahren jeden Freitag hierherkommt – durch alle Regierungen hindurch. „Die Mächtigen wechseln“, sagt er, „der Sonnenuntergang bleibt.“
Als es dunkel wird, leert sich der Platz langsam. Was bleibt, ist das Gefühl, einen Moment gesehen zu haben, der in keiner Schlagzeile vorkommt.